Il est 17h30. Un mercredi comme les autres. Enfin, comme ceux où tu te demandes sérieusement si changer d’identité nécessite beaucoup de paperasse.
Dans ma cuisine toute neuve, celle que j’ai imaginée pendant des mois et que je rêvais de voir ressembler à une photo Pinterest, c’est déjà la fin des illusions. Des miettes sur le plan de travail, une casserole qui déborde et un spaghetti dont je préfère ignorer la trajectoire jusqu’au mur.

Je lui donnais 6 mois avant de perdre son allure de magazine déco. Elle aura tenu 3 mercredis.
Un enfant réclame un goûter alors qu’il vient de terminer le sien. Un autre cherche un jouet qui se trouve manifestement dans une autre dimension. Et moi, je viens d’aplatir mon 12e Lego sous ma voûte plantaire. Je suis convaincue que certaines techniques de torture médiévales étaient moins efficaces.

Et puis, au milieu de ce joyeux désastre, une pensée surgit.
Et si je partais élever des chèvres dans le Larzac ?
Pas demain. Maintenant.

Je ne sais absolument rien des chèvres. Ni de ce qu’elles mangent, ni de leur espérance de vie, ni même si elles ont besoin qu’on leur répète 14 fois de mettre leurs chaussures.
Mais à 17h30, elles me semblent franchement plus raisonnables que les humains qui partagent ma maison.

C’est étrange, cette façon qu’a notre cerveau de chercher une sortie de secours au moment le plus improbable. Une minute, tu réfléchis au dîner. La suivante, tu envisages une reconversion agricole dans une région où tu n’as jamais mis les pieds.
Je n’avais pas besoin d’un nouveau métier. J’avais besoin que quelqu’un arrête de m’appeler pendant 5 minutes.

Cette envie de fuite ne dure parfois que quelques secondes. Juste le temps d’imaginer une vie où tu ne serais responsable ni des chaussettes disparues, ni des rendez-vous à prendre, ni de cette mystérieuse consommation de yaourts qui dépasse toutes les prévisions familiales. Et pourtant, l’idée est terriblement séduisante.

À découvrir sur Be by Maman

Maman good enough : apprenons à être de parfaites feignasses

Et si l’art de ne pas tout faire devenait notre plus jolie compétence maternelle ?

Lire l’article →

Tu connais peut-être ce petit jeu. Tu ouvres Airbnb, sans véritable intention de réserver. Tu regardes une maison isolée au milieu de nulle part. Une vieille bâtisse en pierre, une terrasse avec une vue incroyable, aucun voisin à moins de 3 kilomètres.
Il y a un fauteuil, quelques livres et une bouilloire. Le luxe absolu.

Dans ma version, je porte une jolie chemise en lin blanc. Je bois un thé encore chaud. Je lis un roman sans relire 8 fois la même phrase. Et surtout, le silence. Un silence tellement parfait que j’entends presque le bruit de mes propres pensées.
Bon, soyons réalistes : dans ma vraie vie, une chemise en lin blanc reste immaculée environ 4 minutes 30. Et encore, si personne ne me fait de câlin.

Mais ce fantasme me plaît. Pas parce que je voudrais vivre seule au milieu des chèvres — je soupçonne ces bestioles d’être moins paisibles que sur les photos —, plutôt parce que personne n’attend rien de moi dans cette maison imaginaire.
Personne ne me demande où se trouve un objet. Personne ne compte sur moi pour anticiper le lendemain. Et c’est là que je me pose une question un peu moins drôle : pourquoi cette simple idée me fait-elle autant de bien ?

Je crois que c’est ce qui me trouble le plus. J’aime ma famille, notre maison pleine de vie, les discussions qui partent dans tous les sens, les éclats de rire imprévus. J’aime même certains de nos mercredis chaotiques.
Mais parfois, j’aimerais traverser une journée sans être celle qui sait. Celle qui sait où sont les affaires. Ce qu’il manque dans le réfrigérateur. À quelle heure il faut partir. Qui doit penser à quoi.

Cette fameuse charge mentale dont on parle tellement qu’on finit presque par oublier ce qu’elle représente : une multitude de petites pensées qui occupent la place des nôtres.
Et au milieu de tout ça, il y a moi. Pas uniquement la maman. La femme qui aime lire, rêvasser, ne rien faire de particulièrement utile. Celle qui peut passer 2 heures à regarder des maisons qu’elle n’achètera jamais.

La maman quadra que je suis réalise alors quelque chose d’inconfortable. Personne ne m’a demandé de devenir indispensable à chaque instant. Pourtant, j’ai parfois l’impression de devoir justifier les moments où je ne le suis pas.
Comme si se reposer devait servir à être plus efficace. Sortir, à revenir de meilleure humeur. Ralentir, à mieux repartir. Même le lâcher-prise finirait presque par avoir un objectif de performance !

Je crois que c’est aussi cela, devenir une slow maman. Pas une femme qui contemple les saisons en préparant des goûters maison, mais une femme qui décide que son temps lui appartient aussi.
Même quand elle ne fait rien d’utile. Même quand personne n’en profite. Parce qu’avant d’être la maman de quelqu’un, je suis encore moi. Et j’aimerais ne pas avoir à partir dans le Larzac pour m’en souvenir.

Et puis il y a une vérité que j’oublie facilement : ils savent très bien vivre sans moi. Mon homme sait où sont les pâtes. Les enfants survivront à un dîner improvisé. Et si personne ne retrouve les chaussettes assorties, je doute que cela déclenche une catastrophe nationale.
Je pourrais partir 72 heures. Le monde continuerait de tourner. Peut-être même que les coquillettes seraient mieux cuites. Cette dernière hypothèse me contrarie légèrement.

À découvrir sur Be by Maman

Maman First : aimer sa famille sans s’oublier

10 leçons pour garder la femme au centre de sa propre vie, sans aimer moins les autres.

Lire l’article →

Bip. Bip. Bip.
Le micro-ondes vient de me rappeler à l’ordre. Ma cuisine n’a miraculeusement pas retrouvé son allure Pinterest. Le spaghetti est toujours sur le mur et quelqu’un vient de m’annoncer qu’il n’aime finalement plus ce qu’il adorait hier.

Je regarde ce petit monde. Et je souris. Pas parce que toute ma fatigue vient de disparaître à la vue de mes enfants. Ce serait joli, mais franchement peu crédible.
Je souris parce que cette scène, aussi épuisante soit-elle, fait partie de la vie que j’ai choisie. Et que je l’aime, cette vie.

La maman good enough que je suis devenue n’a pas besoin d’adorer chaque minute de sa vie de famille pour être heureuse d’en faire partie. Je peux aimer mes enfants à la folie et rêver d’une chambre où personne ne me demande ce qu’on mange ce soir.
Je peux être une bonne maman sans être disponible 24 heures sur 24. Et je préfère qu’ils aient une mère qui sait s’éclipser parfois plutôt qu’une bergère frustrée qui leur reprochera un jour de ne jamais avoir rencontré ses chèvres.

Peut-être qu’un jour, je m’offrirai réellement ces 72 heures. Pas pour fuir ni pour prouver quoi que ce soit. Juste pour me retrouver un peu.
En attendant, je vais décoller ce spaghetti du mur avant qu’il ne fasse définitivement partie de la décoration.

Et concernant les chèvres du Larzac ? Je n’ai pas abandonné le projet. Si quelqu’un possède l’adresse d’une jolie yourte avec option silence radio, une bouilloire et zéro Lego au sol, je suis preneuse.
Le lin blanc est déjà dans ma valise.